Historia de la autofelación

Le digo a mi amigo mariquita, Oye mariconazo, te conservas muy bien para tu edad. Tienes una piel muy fulgente.

Me contesta muy chulo, Ya, eso es porque suelo recibir en mi cara una buena, ejem… leche facial.

Digo Ah, ya, pero parece que no tienes nada contra la caída del cabello, eh. Yo conozco un método infalible.

Dice ¿Ah, sí?

Sí. Flujo vaginal, chaval, flujo vaginal. ¡Frotar la cabeza con un coño!

¿Y cómo sabes que es infalible? dice ¿Qué pruebas tienes? No funciona, no te creo.

Le digo ¿Has visto a alguien que sufra alopecia de bigote?

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No noto nada, pero por la mañana desayuné casi medio litro de té antes de ir al trabajo, el Darjeeling ese, ¿te acuerdas? Luego dos cafés que ya sabes que yo no soy mucho de café pero cuando lo bebo es sin leche. En el trabajo son gratis y nunca parece suficiente cafeína. Uno confunde allí el aburrimiento con el sueño. Más tarde, en casa ya, media botella de Coca-Cola, de esas de 33 cl. No estoy muy seguro de que esa Coca-Cola fuera mía, ya sabes que yo no soy mucho de esas mierdas carbonatadas; pero la encontré en la nevera y diría que la compré la semana pasada pensando que para desayunar con esta calor asquerosa sería mejor cafeína fresquita que un café ardiente. Ahora tú sugerirías café con hielo, pero si haces memoria recordarás que te dije que yo nunca he bebido café con hielo porque no soy yo mucho de esas mariconadas.

Y no noto nada, no importa cuánta cafeína, he seguido igual en estado semi-dormido hasta hace bien poco. Y no es que ahora me haya hecho efecto la cafeína, es que la noche se acerca, y con la noche todo mi sueño desaparece, y empiezo a soñar. Ya sabes.

No puedo dormir bien, mucho menos desde que tú te fuiste. Podría decirte que te extraño, pero estaría mintiendo. Lo que extraño es hacer el amor contigo, follarte, azotarte el culete,…

Yo sé que tú sientes algo parecido por mí, sé que soy un amigo con el que te diviertes, y al que no querrías tener como pareja estable o padre de tus hijos, lo sé y me apena, así que trato de ignorar este conocimiento, porque cuando me doy cuenta de lo que soy para ti, me gustas menos.

Creo que por eso, aquella vez no conseguía concentrarme y no se me ponía dura, ¿te acuerdas? tú querías que te la metiera, yo había estado pensando en nosotros mientras te comía las tetas. Mi cuerpo estaba contigo pero me pasó como a Annie Hall, esa que no podía follar sin antes colocarse, su mente encarnada en forma de espectro se separa de su cuerpo y se sienta junto a la cama a observar a la pareja besucona, y Alvy Singer le decía ¿Qué te pasa? Te noto ausente. Y tú me dices que te la meta. Pero así no había manera. Ni chupándomela funcionó. No sé. Yo estaba como cuando te quedas mirando fijamente a algún sitio y eres incapaz de volver al mundo real para contestar a la persona que te está preguntando algo. Ahora tú dirás que eso sólo me pasa a mí, ja, ja. Anyway, tú querías que te la metiera, pero sabes lo que yo quería. Yo quería que me dijeras te quiero, te adoro. Yo no lo sabía en ese momento, pero eso es lo que yo quería, y si me lo hubieras dicho, te la habría metido bien dura, (…y me habría corrido en dos segundos).

Pienso que quizás te has marchado porque porque te sientes inestimada conmigo,… Otras veces pienso que tú eres más fuerte que yo, que no necesitas que te quiera, y que te has marchado porque tenías que hacerlo, sin tener yo nada que ver en tu decisión.

Ahora cada noche imagino tu cuerpo, revivo momentos y te reinvento. Tú no lo sabes, pero cada noche te hago el amor, y tú me sigues diciendo que cada vez es mejor, que te encanta cómo te lo hago, sigues quedándote paralizada después del orgasmo, sigues pidiéndome que te castigue, etc. Tú no lo sabes, pero seguimos follando cada noche, y ahora siempre me dices que me amas, y me pides que no me vaya, y yo te consuelo e imagino adónde podría ir. Noruega, India,… no sé.

Así que no puedo dormir por las noches, y durante el día voy zombi. Es un asco. Quizá deberíamos habernos quedado juntos, fingiéndonos amor. Ya, ya sé que tú me amas, que no se trata de fingir, yo a ti también te amo, pero digo amor del verdadero, ese que tienen los demás, que deciden vivir juntos en pareja y hacen todas esas cosas, tener hijos, etc. Seguramente pensarás ahora que ese es el amor de los mediocres, de los verdaderos zombis, y que nuestro amor es mejor o más bonito. No sé. Yo creo que sería feliz viviendo contigo, aunque tuviera que arrancarme las alas. ¿Sabes? tanto tiempo contigo…, quizá me he creído mi propia actuación.

Nada más, solamente quería decirte lo que siento. Espero que estés bien.

Besos.

Fernando Díez Guijarro

PD: Puesto que no sé cómo ubicarte, envío esta carta a la casa de tus padres, creo que tenías planeado pasar por allí el mes próximo. Para entonces seguramente ya esté recuperado y esta carta no será más que una foto vieja.

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Extraído del capítulo Epistolas de Hijo, nunca te cases ni tengas hijos, de Gustavo Rivas Montalvo. Editorial Alfaguarra Infantil, 2003. Barcelona.

Dos individuos con pinta de indigentes se pusieron a discutir a voces en lengua polaca o no sé. Un turista rubio que pasaba por allí echando fotos con una cámara réflex, tomo varias fotos de la escena. Cuando se iban a enzarzar a puñetazos, el más bajo y débil de los dos (el que gritaba menos por aparente ausencia de argumentos), dirigió su atención al de la cámara y le dijo que les dejara en paz, y buscó aprobación en el otro, que ya le tenía cogido por la solapa del traje desaliñado… Un intento evidente de olvidar la disputa con su amigo, y dirigir sus furias contra un enemigo común, otro, un animal pijo de otro mundo. El rubio, a una distancia prudente, siguió tomando fotos como si aquellos fueran actores de un show callejero.

—¡No robes mi imagen, cabrón!— dijo el de apariencia más fuerte y sensata.

Dicen que en Salamanca la que no es puta es manca. Quizá esto tenga algo que ver con el estado del aura de Yuki. Desde que volvió de allí, anda un poco turbia y macilenta. Cuando no está en la U, permanece encerrada en su zulo escuchando bebop, death metal, zeuhl, folk psicodélico… Pero tiene que salir, no puede quedarse ahí todo el tiempo, pienso, al menos tiene que salir a recolectar alimentos del frigorífico. Tendrá que salir a mear. Aunque cabe la posibilidad de que mee en una palangana, y luego arroje el orín por el balcón. O espere a que todos estemos dormidos, para salir y vaciar la palangana en el retrete. No quiere vernos, eso está claro. Pero no es por culpa nuestra, creo que tiene mal de amores o algo parecido. Creo que cuando se fue a Salamanca fue con una amiga, que sospecho que era más bien “amiga horizontal”. Eso sí, una amiga horizontal acostumbrada a ser tal, no como Yuki que en cuanto folla se enamora. Ahí ha debido de estar el conflicto que ha configurado su estado actual. Aquella amiga que ha traído un par de veces a casa, sí, ella debe ser. Pero volviendo al encierro de Yuki, alguna vez sí que ha salido para ir a la cocina a hacerse un bocata o a cagar silenciosamente en el baño. Cuando le he preguntado por Salamanca me ha dicho que no le hable de Salamanca. Cuando le he preguntado de cualquier otra cosa, se ha puesto habladora pero circunspecta y difuminada hasta olvidar mi pregunta y enmbarcarse en una colchoneta inchable descolorida a la deriva por una corriente de pensamiento interno que le aísla tanto como si siguiera encerrada en su habitación, da la impresión de que podrías marcharte y ella igual seguiría allí plantada hablando, porque de todas formas ella no mira a la cara cuando te habla, si está hablando contigo su cara apunta a otro sitio, normalmente hacia el suelo a su derecha.

La contubernal japonesa tiene una bonita historia detrás. Pero resumiendo, como hace ella cuando le preguntan qué está haciendo en Madrid, se puede contar que salió de su país un poco atraída por el carisma europeo, un poco porque no quería vivir en Japón, un poco quizá porque llevaba huir escrito en los genes. Vivió en Londres, cómo no, luego algún año en Australia, luego una corta estancia dinámica en los EUA que le llevó hasta México. Y es aquí, quizá en el DF, quizá haciendo el amor con un gringo en el Desierto de Sonora, o tomando una Margarita en Guerrero Negro, o qué sé yo, pero fue en México donde empezó su

En el fondo sabéis que es todo mentira. Sí, suena muy bonito, vamos todos juntos a leer, huy sí, qué bonita es la lectura, la cultura, qué lindas suenan algunas palabras como luna, almohada, libertad y melanóma. Qué grande la fantasía, la imaginación,… Hay que fomentarlo, coño, que todos leamos, que leer es hablar con un mismo para entender a los demás, huy sí. Pero en el fondo, es un truco más, ¿no? El Corte Inglés despliega estanterías en la calle, los curiosos viandantes se arriman a los libros, como perros que se acercan a oler el culo del nuevo perro. En Barcelona, a muchos supongo le han regalado libros que nunca van a leer, o que fingirán haber leído. Mucho mejor regalar una rosa, que sea barata y se marchite pronto. Es todo una excusa más para que consumamos, y mejor si consumimos cosas que luego nos van a consumir, que nos van a mantener entretenidos, como las películas o la televisión del Metro. Eso sí, habremos nos gastado unos eurillos como ellos querían, y entre páginas andaremos entretenidos —también como ellos querían— en mundos de fantasía, realidades paralelas, introspecciones y deleite poético, demasiado entretenidos para darnos cuenta de que somos baterías y empezar a ver columnas de numeritos como el Neo este de Matrix; pero oye, nos sentiremos más cultos, esclavos, pero cultos.

La noticia de la que ya todos han oído hablar, —y que en cierto modo es un caso más en que la ciencia corrobora algo que ha sido siempre sabiduría popular o animal—; esta noticia, digo, la oí yo por primera vez en una curiosa situación.

Hace unos meses solicité una de las Becas MAE-AECI, para estudiar un máster en una universidad hispanoamericana. Hace unos días recibí contestación:

Una de las primeras cosas que tenía que hacer después de haberme instalado en Madrid, era actualizar mis datos del INEM dando parte de mi cambio de domicilio. No fue hasta hace unos días que tuve por fin una mañana libre y la dediqué a esto. Mientras esperaba mi turno llamé a Enrique Villalba, un amigo de Barcelona, a ver si estaba libre el viernes para hacerle una visita. Me había dicho que él podía hablarme bastante sobre Tadeusz Tatarkiewicz; pero no habíamos podido citarnos antes porque ambos andábamos bastante ocupados.